Midlifecrisis

Einige Wochen lang trug ich meine Bestürzung still mit mir herum.
Überhörte geflissentlich die Bemerkungen, dass man meinen Mann
getroffen hätte mit diesem heißen Ding. Ich wiegelte ab,
erkläre mit gezwungenem Lächeln, dass es nichts Ernstes sei.

"Tja, je oller, je doller" sinnierte die Bäckersfrau und tratschte
im vollen Laden, dass man meinen Mann in engen schwarzen
Lederhosen gesichtet habe und das am heißesten Tag des Jahres.

"Ja wo isser denn?" fragte meine Mutter, rätselten die Freundinnen,
weil der Mann kein Wochenende mehr daheim war. Dieser Mann,
der immer als vorbildlicher Familienvater geglänzt hatte.

Als die Gerüchte unsere kleine Wohnsiedlung verließen,
entschied ich mich zur Flucht nach vorne und schüttete
den lieben Freundinnen mein Herz aus.

"Mein Gott, das ist ja, als finge er mit 50 plötzlich an zu rauchen."
entsetzte sich die eine, " wenigstens ist sie nicht blond, " tröstete die andere.
Die neue Geliebte ist schwarz, schwer, bullig,
sie riecht nicht gut und ist zu laut.

Die Nachbarn schütteln missbilligend den Kopf,
wenn mein Mann nach Feierabend die Familie im Stich lässt
und mit seiner neuen Liebe abzischt.
Ich konnte ja nicht ahnen, bevor sie ins Haus kam,
dass ich ihr Platz machen musste. Mein Auto konnte ich nur noch
auf der Straße abstellen, in der geheizten Garage logiert nämlich sie.

Gute Miene zum bösen Spiel, flotter Dreier heißt die Regel,
wenn man einen abgeirrten Mann nicht gleich aufgeben will.
Ich habe mir dann ein Herz gefasst und beherzt wie ein Klammeraffe
von hinten die ledernen Lenden meines Mannes umfasst,
machte die Augen zu und verfluchte die Harley Davidson oder
wie immer die Nebenbuhlerin heißt.

Meine Wade brennt von der gestrigen Berührung mit dem
glühendheißen Auspuff.
Ansonsten ist Motorradfahren natürlich herrlich.